EN EL EDEN NO HAY VENTANAS

La madrugada llegaba sin avisar a la sala, el sol abrigaba con su inmensidad las ideas y mantenía las neuronas en su puesto, porque después de cada sábado, el río se vía más pequeño y las medias de colores no eran más que otro detalle que se le escapaba a la memeoria. De blanco a negro pasaban las páginas; según la calidad de la historias el mundo cambiaba, ya el agua no sabía igual, lo único que quedaba intacto era la razón, esa que se suelta, llena de escamas y con una estela de humo que aterrorizaba a las nubes, en realidad esa era la virtud del misonero, tomar de la mano las teorías de un nuevo mundo y llevarlas a papel timbrado, rodeado de linces en una selva sin salvación, por eso sólo queda esperar en la esquina izquierda del mundo, con otra cara y con los ojos mirando al norte, el mismo norte donde me mataron la primera vez.