AL PUEBLO LE LLUEVE FRUTAS
Con las manos atadas a la espalda, mi vida comienza sin fuerzas a enfrentarse ante los vientos de invierno, palpando cada madrugada y riendo entre dientes frente a la injusticia. Vivir y volver a caminar, como lo hacen los perros que son golpeados por el tiempo. Vivir y volver a mirar, allí pararon los sueños, allí murió la noche.
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Cuando el tiempo se detiene, las aves comienzan a migrar, vuelan sin miedo hacia lo desconocido, menguando contra la corriente del viento, felices tocando las nubes, bailando sincronizadas hacia el sol. Morir, cubrir, cosas que en las aves abunda y en los pueblos hasce falta, porque este es el pan que comen los dioses, se deleitan mirando hacia el olvido, rogándole a la vida por sentir el aire en sus caras, así como los hombres desean vivir en armonía para siempre.
...bello...mortal.
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